jueves, 10 de septiembre de 2009

(Valledupar Agosto 2006)

"Es esta la vida muy bien pues dire a la muerte
que vuelva a empezar"
Nietzsche.

La Soledad y el Arte

Es la mala soledad una musa siniestra ,
son los viajes la huida de sus brazos,
pero como en todas partes hay mujeres,
siempre estaremos solos.

Hoy pase frente a un cementerio
¿Es la muerte esta?
¿ No es la muerte el dolor de estar vivos? .
Es hora de ver el cielo pariendo auroras,
de recorrer mundos,
de buscar molinos de vientos,
escalar arcoiris y acercarnos a las estrellas.

lunes, 7 de septiembre de 2009

ADIVINA QUIEN SOY ROMULO

Bastara decir que soy Arturo Moriarti el escritor que escribió: Persefone y La Bella Irlandesa. Rómulo he leído que ciertas especies que no pueden reproducirse ni vivir en cautiverio se suicidan, algunos primates y hasta el oso panda se vuelven violentos y se masturban hasta morir, yo en mi caso consumo alucinógenos hasta poner en alerta las cuatro cavidades de mi corazón, estoy en un presidio tan abominable que no hay barrotes, tantos escritorzuelos y artistoides brutalmente mediocres; tener que encontrarme en la calle a la 01:40 de la tarde a la salida de una biblioteca publica donde me hacen subir la camisa hasta los inicios de las costillas y que estos tipos me pregunten a mi un guerrero lisiado y ensangrentado por terribles batallas cosas como: ¿Qué estas haciendo? ¿en que trabajas?¿donde vives? y hasta ¿ quien te lava la ropa? y que luego al salir ante un sol inhóspito que muestra toda la magnificencia de las reacciones nucleares de sus entrañas, tenga que soportar los gritos enloquecedores de los baratillos de todo a $ 500 y el ultimo disco de Diomedes y Los Hermanos Zuleta sin mencionar a los grandes hijos de puta de Oñate y la ´´ Nueva Ola´´. Por estas y muchas razones pido se me de participación en el HAY FESTIVAL, juro que no haré destrozos ni insultare a nadie, iré sonriente impecable y con una pose de James Deam, si fuera usted me invitaria, le aseguro que mi presencia en el Festival causara revuelo y no precisamente por mis locuras.

Posdata: envíeme el pasaje y hospédenme en un Hotel barato acepto hasta en el Parque Centenario, pueden contactarme con Mizar. vulvaspasas


16 DE ENERO DE 2007.

domingo, 6 de septiembre de 2009

LA BELLA IRLANDESA*


Un hombre se extendía sobre un catre viejo, sus pies quedaban afuera, no tenía ventilación y oía ratas que cruzaban y parecían chocar contra carpas de circo, buscaba la manera de estar cómodo pero era imposible, restregó con sus manos su rostro, las puso bajo el occipital. Estaba desesperado, su única propiedad era su vida, el catre era prestado, pero veía esta como una sucesión infinita de días y cada día una sucesión infinita de horas, de minutos y de segundos...

Su mente era una maquina infernal que lo atormentaba, había llegado a la conclusión que dolor y pensamiento no eran mas que sinónimos, cuando salía a la calle parecía asistir a un holocausto con un preludio de Wagner; siendo un héroe trágico o el mismo Odiseo, la simple idea era ridícula y digna de irrisión, ¿Odiseo atravesando el centro de Barranquilla? En su mente sucedían cosas extrañas, incluso llego a hacer comparaciones como si conociera las demás en ella había mares de soda; burbujas con seres encerrados, imágenes deformadas como fotografías bañadas con tiner, Las pequeñas casetas de madera parecían centros de tortura para los buhoneros, la vida es un pedazo de tiempo y el tiempo lo es todo, ahora debían devolverlo, exhibían toda clase de bagatelas, otros seres deformados por el hambre las habían hecho en el lejano oriente ¿quién las compraría?. Rostros de humo melancólico, líneas construidas con ladrillos de odio, habían aprendido movimientos como

sacudir con una toalla los carritos, bisutería infantil, calculadoras y toda clase de objetos

que deberían vender niños y no mujeres y hombres. Arturo Moriarti recorría estas calles como un largo fantasma, era como bajar al infierno o conocer África se imaginaba como un trotamundo en el centro de Kampala, esto le servía de perverso consuelo pues posiblemente haya tenido momentos mas atroces, aceleró el paso, chocó con el cine Rex, había un cartel: dos mujeres besaban sus partes nobles, habría deseado parar ahí y masturbarse en los escalones, así como a veces provoca correr y no se hace por el ridículo, creía que alguien lo esperaba, algo debía liberarlo de toda esta inmundicia; Calipso debía aparecer, había intentado “cazar” alguna “maga” o “María Iribarne”, no sucedía nunca; Cortázar y especialmente Sabato le parecían un dúo de farsantes que debían devolverle el dinero, ¡si pero la había, lo esperaba, parecía mordido por una serpiente yendo a un hospital atendido por payasos.

Todo se hacía difícil, apareció el hambre, únicamente tenía para invitarle una taza de café y lo suficiente para pagar su hospedaje en una hostería, imagino posibles “destinos” por diversión, como si no pudiesen ser reales:

  1. La muchacha no llegaría por que prefirió a otro.
  2. Llegó le gustó el portero del café y estaban juntos en el baño.
  3. Lo había engañado y se burlaba desde el cielo de su ingenuidad como una perversa diosa.
  4. Todo era un sádico experimento para evaluar la desesperación de un fracasado.
  5. Todo era una alucinación.
  6. Ni la muchacha ni el mundo existían.

Si algún siquiatra de medio pelo pasara por ahí y leyera sus pensamientos no dudaría en extenderle su tarjeta. Camino como una tijera, se sentó en algún lado, se levanto. Empezó a pensar que cosas así no tenían que suceder o debería haber una constitución que rigiera el destino y prohibiese esta clase de eventualidades, todo era diferente a como lo imagino en el catre la noche anterior, risas y cabello rojizo cayendo en su rostro, un beso descendiendo sobre sus labios, mientras pensaba con su cabeza sobre su regazo, algo andaba mal la bella irlandesa despedía mal aliento y sus dientes sarro, salió desconcertado de esta idílica imagen y vio la realidad (¿cuál de todas?) y era atroz, esperó cuatro horas, preguntó por ella, nadie daba razones; empezó una llovizna, los clientes se retiraron el mesero le pasó una cuenta; quedo estupefacto solo le sobraban $500 pesos compró un cigarro de marihuana a los veinte minutos apareció ella.

*Pintura realista de Gustav Courbet (N. A)

ARTURO MORIARTI

ADIVINA QUIEN SOY ROMULO.

16 DE ENERO DE 2007.


Bastara decir que soy Arturo Moriarti el escritor que escribió: Persefone y La Bella Irlandesa. Rómulo he leído que ciertas especies que no pueden reproducirse ni vivir en cautiverio se suicidan, algunos primates y hasta el oso panda se vuelven violentos y se masturban hasta morir, yo en mi caso consumo alucinógenos hasta poner en alerta las cuatro cavidades de mi corazón, estoy en un presidio tan abominable que no hay barrotes, tantos escritorzuelos y artistoides brutalmente mediocres; tener que encontrarme en la calle a la 01:40 de la tarde a la salida de una biblioteca publica donde me hacen subir la camisa hasta los inicios de las costillas y que estos tipos me pregunten a mi un guerrero lisiado y ensangrentado por terribles batallas cosas como: ¿Qué estas haciendo? ¿en que trabajas?¿donde vives? y hasta ¿ quien te lava la ropa? y que luego al salir ante un sol inhóspito que muestra toda la magnificencia de las reacciones nucleares de sus entrañas, tenga que soportar los gritos enloquecedores de los baratillos de todo a $ 500 y el ultimo disco de Diomedes y Los Hermanos Zuleta sin mencionar a los grandes hijos de puta de Oñate y la ´´ Nueva Ola´´. Por estas y muchas razones pido se me de participación en el HAY FESTIVAL, juro que no haré destrozos ni insultare a nadie, iré sonriente impecable y con una pose de James Deam, si fuera usted me invitaria, le aseguro que mi presencia en el Festival causara revuelo y no precisamente por mis locuras.

Posdata: envíeme el pasaje y hospédenme en un Hotel barato acepto hasta en el Parque Centenario, pueden contactarme con Mizar.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

eeey